isto anda mal

Ontem sonhei que um tipo conversava comigo e se desdobrava em elogios a um escritor jovem português perfeitamente medíocre. Não digo qual é, é irrelevante, são todos iguais. O tipo lia meia dúzia de livros por ano e trabalhava em marketing (como eu). Não sabia que eu lia e escrevia. E eu ouvia aquelas elocubrações que aquela mente tacanha, ignorante e sem centelha de sentido de humor, tinha congeminado para vomitar em encontros sociais ou mesmo românticos, para parecer culto, sensível, profundo e aquilo metia-me um nojo e uma raiva e às tantas disse “você é um imbecil, um ignorante, alguma vez leu autor xis e ípsilon, você por acaso alguma vez um livro de jeito na vida?! sabe com quem é que está a falar? sabe quem eu sou, sua besta? sabe por acaso o que eu li e escrevi e o que acho do seu autor maravilhoso, seu conas?” e o tipo, naturalmente, colou-me o estereótipo de ressentido e invejoso e tive vontade de o matar, mas só me fui embora. Curiosamente, neste sonho não tinha arsenal. Os meus sonhos, frequentemente, envolvem armas diversas e eu dizimo zombies, aliens, comunistas etc. Mas neste não, eu era impotente, só me apetecia rastejar para um buraco. Senti-me culpado, senti-me a afundar. Depois acordei, fiz um grande bule de chá verde  comi torradas com manteiga. No aparador da sala o Puta que os Pariu!, a biografia do Luiz Pacheco. Nos quiosques do meu bairro não havia lm azul, um atraso qualquer na distribuição. Levei a minha filha à creche, 30 minutos a empurrar o carrinho ciclovia acima. 

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